Detectives

Descubrimos que los sueños mueren. Los sueños tienen fecha límite. Y está más cerca de lo que pensamos.

Acerqué un milímetro más la afilada aguja al ojo maldito, al ojo de los engranajes que rasgan mi mente, al ojo que me provoca terremotos internos, al ojo con manecillas que giran hacia atrás cuando lo único que deseo es progresar, avanzar por una vez en mi vida.

Debo reconocer que alguna vez me he despertado de una pesadilla tan rápidamente que durante unos segundos he visto a las figuras monstruosas del sueño acechándome. Luego desaparecían, claro. Esos maniquíes me causaban una impresión similar. Solo que por más que lo deseara no desaparecían.

Era evidente que esa había sido la causa de su muerte. Pero, ¿eran necesarios tantos agujeros? ¿Era necesario pisotear su cabellera plateada hasta convertirla en un estropajo? ¿Machacar sus uñas con la misma crueldad con la que se destrozan los sueños ajenos?

Extendí la otra hacia los fantasmas de la tele, como si pudieran ayudarme, como si existiera en este mundo una cura para mi poder mágico. Mi maldición.